Esta mañana desperté
con una consigna en el alma
nunca más viviré en calma
hasta lograr lo que soñé.
Soñé liberarse oprimidos
de cadenas que le impusieron
y se curaban los heridos
de las afrentas que sufrieron.
Soñé que recuperaban
la antigua libertad perdida
y se encendían mil llamas
donde quemaban las mentiras.
Soñé que decían verdades
y el cielo los acompañaba.
Soñé que olvidaban crueldades
y con alegría cantaban.
Esta mañana desperté
con una consigna en el alma
nunca más yo me dormiré
hasta que este sueño se haga.
viernes, 30 de octubre de 2009
martes, 20 de octubre de 2009
Breve cursilería despótica
Si quieres ir al norte
el camino más corto
es romper la brújula.
Si quieres mirar tu rostro
considera una superstición
la tiranía de los espejos.
Pero si quieres amarme
contradictoriamente te ordeno
que no me destruyas.
el camino más corto
es romper la brújula.
Si quieres mirar tu rostro
considera una superstición
la tiranía de los espejos.
Pero si quieres amarme
contradictoriamente te ordeno
que no me destruyas.
jueves, 15 de octubre de 2009
Soneto de venganza amorosa
Cuando miro tu cuerpo caramelo
y te noto por dentro tan vacía
me muero todo entero de deseo
aunque sufra con ello el alma mía
y en las noches oscuras del desvelo
no cierran nunca mis hondas heridas
saberme de tu cuerpo prisionero
saberme que con vos se va mi vida
pero no habrá mal que cien años dure
y con el tiempo serás toda olvido
cuando mi corazón al fin se cure
entonces sabrás cuánto te he querido
y con la pasión más grande que pude
lo sabrás cuando yo… ¡ ya haya partido!
y te noto por dentro tan vacía
me muero todo entero de deseo
aunque sufra con ello el alma mía
y en las noches oscuras del desvelo
no cierran nunca mis hondas heridas
saberme de tu cuerpo prisionero
saberme que con vos se va mi vida
pero no habrá mal que cien años dure
y con el tiempo serás toda olvido
cuando mi corazón al fin se cure
entonces sabrás cuánto te he querido
y con la pasión más grande que pude
lo sabrás cuando yo… ¡ ya haya partido!
martes, 8 de septiembre de 2009
Breve historia y futuro inexorable de la palabra
Y un día los seres humanos
se cansaron de andar aullando.
Forma de ruido, sustancia de alma
fue surgiendo la palabra.
Debió ser el nombre de una mujer
el primer vocablo que nombró un hombre.
Y como no tenían otro remedio
hombre y mujer, mujer y hombre
pronunciaron la muerte por su nombre.
Milenios después vendría el psicoanálisis
y le llamaríamos inconciente
exactamente a lo innombrable.
Mucho tiempo antes los dioses se hicieron uno,
y a ese uno, quiere mi fe vestirlo de carne y sangre,
y llamarlo como a un hermano, el Verbo, Jesús.
Y un día los seres humanos
se cansarán de andar deshermanados
y será Jesús… vestido de Facundo o de Margarita
vestido de cualquier nombre, será Jesús
al mismo tiempo mi Dios y mi Hermano
y entonces tendrán razón de ser
no solamente las palabras
sino también, las cuerdas vocales.
se cansaron de andar aullando.
Forma de ruido, sustancia de alma
fue surgiendo la palabra.
Debió ser el nombre de una mujer
el primer vocablo que nombró un hombre.
Y como no tenían otro remedio
hombre y mujer, mujer y hombre
pronunciaron la muerte por su nombre.
Milenios después vendría el psicoanálisis
y le llamaríamos inconciente
exactamente a lo innombrable.
Mucho tiempo antes los dioses se hicieron uno,
y a ese uno, quiere mi fe vestirlo de carne y sangre,
y llamarlo como a un hermano, el Verbo, Jesús.
Y un día los seres humanos
se cansarán de andar deshermanados
y será Jesús… vestido de Facundo o de Margarita
vestido de cualquier nombre, será Jesús
al mismo tiempo mi Dios y mi Hermano
y entonces tendrán razón de ser
no solamente las palabras
sino también, las cuerdas vocales.
viernes, 24 de julio de 2009
Homenaje al poeta
Peregrino del sueño jamás soñado
hacedor de patrias donde nunca hubo padre
terrón minúsculo de la tierra gigante
amigo de conspiraciones para salvar un alma.
Quiero homenajearte, poeta, yo que no se de palabras
y sin embargo te amo como a la luna a las tres de la tarde
sin saber si existes o alumbrarás la noche
porque ya se hace tarde. Y la noche sin poetas,
es pura oscuridad exagerando. Pura oscuridad sin madre.
hacedor de patrias donde nunca hubo padre
terrón minúsculo de la tierra gigante
amigo de conspiraciones para salvar un alma.
Quiero homenajearte, poeta, yo que no se de palabras
y sin embargo te amo como a la luna a las tres de la tarde
sin saber si existes o alumbrarás la noche
porque ya se hace tarde. Y la noche sin poetas,
es pura oscuridad exagerando. Pura oscuridad sin madre.
miércoles, 1 de julio de 2009
Mancha literaria
Quiero manchar este vidrio
donde tu me lees y yo te escribo
y que le pases la lengua a la mancha
si fuera preciso
porque tengo la alegría
del vino oscuro cuando a tu garganta ilumina
quiero manchar este vidrio de mi mismo
y volverme para tu sed
vino parido
por las uvas escondidas.
donde tu me lees y yo te escribo
y que le pases la lengua a la mancha
si fuera preciso
porque tengo la alegría
del vino oscuro cuando a tu garganta ilumina
quiero manchar este vidrio de mi mismo
y volverme para tu sed
vino parido
por las uvas escondidas.
viernes, 26 de junio de 2009
Te extraño
No quiero saber la hora del amanecer,
quiero dibujar en la noche el sol.
No quiero un reloj preciso en mi destino,
marcando las horas que faltan para tu regreso.
No quiero el aroma de las flores hondas,
en mi primavera todavía vacía.
No quiero querer tanto,
que vuelvas a mi.
No quiero viajar por tu ausencia,
declarando firmemente, que estás allí.
Quiero volver a vos,
donde nunca fui.
quiero dibujar en la noche el sol.
No quiero un reloj preciso en mi destino,
marcando las horas que faltan para tu regreso.
No quiero el aroma de las flores hondas,
en mi primavera todavía vacía.
No quiero querer tanto,
que vuelvas a mi.
No quiero viajar por tu ausencia,
declarando firmemente, que estás allí.
Quiero volver a vos,
donde nunca fui.
sábado, 20 de junio de 2009
Necesito un amigo
Amigo, no me dejes morir de mi mismo. Mátame la muerte que llevo conmigo. Mátame a mi. Quiero resucitar poesía, en tu mirada viva. Hace tiempo que soy feliz y eso duele bastante. Hace tiempo que no intento el poema. Hace tiempo que escribo por escribir. Amigo: que los inocentes están siendo masacrados y yo no lo se decir. Ayúdame a vivir ¡mátame por ellos! ¡mátame por ti!
miércoles, 17 de junio de 2009
Para hacer poesía
Para hacer poesía no alcanza
contar que hemos amado mucho
y nunca nos amaron tanto.
O viceversa.
Para hacer poesía no alcanza
con descubrir por ejemplo la palabra
que nombre el aroma de los jazmines.
Ni siquiera alcanza
en mil vocablos precisos
revelar el silencio del universo.
Para hacer poesía eso no está mal, pero no alcanza.
Hace falta la alegría de una madre
que mira a su hijo muerto resucitando.
Y con esa alegría
realizar algo fácil, pero también mágico:
poner una palabra
al lado de la otra
y obligarlas a decir
sólo la verdad.
Decir por ejemplo
que los hijos de puta dominan el mundo
y son sus cómplices, los que callan.
contar que hemos amado mucho
y nunca nos amaron tanto.
O viceversa.
Para hacer poesía no alcanza
con descubrir por ejemplo la palabra
que nombre el aroma de los jazmines.
Ni siquiera alcanza
en mil vocablos precisos
revelar el silencio del universo.
Para hacer poesía eso no está mal, pero no alcanza.
Hace falta la alegría de una madre
que mira a su hijo muerto resucitando.
Y con esa alegría
realizar algo fácil, pero también mágico:
poner una palabra
al lado de la otra
y obligarlas a decir
sólo la verdad.
Decir por ejemplo
que los hijos de puta dominan el mundo
y son sus cómplices, los que callan.
martes, 14 de abril de 2009
Nada
De mi no ha quedado nada
ni la muerte honda, ni la vida en superficie
sólo el silencio, más antiguo que la palabra
y algunas amistades
que cantan
que sueñan
que viven
que sanan
de la enfermedad que me condenó al silencio
al silencio anterior
a la búsqueda de la palabra.
ni la muerte honda, ni la vida en superficie
sólo el silencio, más antiguo que la palabra
y algunas amistades
que cantan
que sueñan
que viven
que sanan
de la enfermedad que me condenó al silencio
al silencio anterior
a la búsqueda de la palabra.
jueves, 19 de marzo de 2009
Sur
El norte es una mentira
de quienes creen en brújulas
la aguja de acero gira
equivocada y minúscula
y al supuesto norte mira
confundiéndonos, la brújula.
de quienes creen en brújulas
la aguja de acero gira
equivocada y minúscula
y al supuesto norte mira
confundiéndonos, la brújula.
El Abandonado
Olía tu carácter en los jardines
y no supe ningún árbol, salvo las magnolias
que desde tus poemas florecían humanizando el cristal.
Allí tuve un amigo extraño
un perro sin dientes que todavía me ama.
Pero tuve que abandonarlo
y no supe más de él, tampoco, de vos.
y no supe ningún árbol, salvo las magnolias
que desde tus poemas florecían humanizando el cristal.
Allí tuve un amigo extraño
un perro sin dientes que todavía me ama.
Pero tuve que abandonarlo
y no supe más de él, tampoco, de vos.
martes, 24 de febrero de 2009
Preciosa mía
Preciosa mía. Tan íntima y extraña al mismo tiempo. Tan preciosa y tan mía. Y sin embargo distante, como el paraíso o el infierno. Preciosa mía. Mi rincón salvaje donde puedo ser libre de nuevo. Preciosa mía, mi honda. Mi más honda que los misterios del fuego, que nadie en la tierra comprende. Sabes, preciosa, ¿sabes?, cuando me canso de mi, quiero pensar en ti, hacerte cierta, sentirme pleno. Quiero quererte aunque nadie quiera que te quiera. Preciosa mía, hembra hermosa por voluntad unánime del universo. No temas, solitaria compañera, no temas. Yo conquistaré tu centro mismo y extenderé tus periferias. Alguien quizás se sume, importa mucho eso, cuando derrote tu soledad. No temas, ciega, no temas. Juntos veremos como asciende el humo de la maldad hasta oscurecer casi… de hollín el sol. Junto a vos, algunos brillaremos, encendidos, cuando arda tu verdad en el planeta. No temas. Es cierto que soy argentino apenas, pero… ¿acaso no ama Dios las paradojas? Alguna vez, ya lo verás ciega, construiremos contigo cárceles sinceras, cárceles al revés. Preciosa mía. ¡Justicia! mi razón de vivir, mi añorada, mi tan maltratada, mi ausente, mi deseada… mi amada Justicia preciosa. Cuando sea tuyo y vos seas mía, seré libre y vos serás cierta. Seré libre porque me convertiré para siempre en tu prisionero. Como fuiste mi cautiva en estos años de cobarde silencio. Preciosa justicia, fui cómplice del pan escaso en el hambre de los inocentes. Callé y tuve miedo. Fui tu carcelero y verdugo y casi tu asesino… porque lo fui en mis hermanos más débiles. Fui el que no habló cuando se oprimía al inocente. Pero ahora sólo temo ser indigno de vos para siempre, o sea, indigno de haber nacido y tener la panza llena y la boca muda. Para redimirme seguiré gritando siempre, aunque nadie escuche, que los niños pasan hambre y hambre fiera, en estos tiempos y en estos pueblos, donde vos estás… preciosa justicia… todavía apagada y todavía muerta.
lunes, 23 de febrero de 2009
Callar es un crimen
Soy cómplice del pan escaso
en boca de los inocentes.
Culpable del hambre en el África
y del derroche de Occidente.
Soy quien quiere ser un poeta
sin saber amar a la gente.
en boca de los inocentes.
Culpable del hambre en el África
y del derroche de Occidente.
Soy quien quiere ser un poeta
sin saber amar a la gente.
miércoles, 18 de febrero de 2009
Estoy naciendo
Destronicántame con tu silencio
alguna canción más antigua que el tiempo
y amansálvame con tu mirada
donde creía tu mirada nunca llega
si...
estoy abdicarriéndome de mi conmigo
mientras escribo estos absurdos, estoy naciendo.
alguna canción más antigua que el tiempo
y amansálvame con tu mirada
donde creía tu mirada nunca llega
si...
estoy abdicarriéndome de mi conmigo
mientras escribo estos absurdos, estoy naciendo.
martes, 17 de febrero de 2009
Eres un ser humano
Eres un ser humano. Un puente absurdo entre el silencio del pez y el canto del ave. Eres caída alta, entre el infierno que construyes y el paraíso que nunca alcanzas. Eres dos guerras mundiales para disimular tu constante vivir la guerra, en la que ahora mismo, te recreas y callas. Eres un ser humano. Ni la inocencia espiritual de los ángeles, ni la inocencia animal de los animales. Pudiste fingir un viaje a la luna, como una mujer finge un orgasmo, o pudiste haber llegado. Pero inexorable por tu egoísmo, morían como mueren ahora, de hambre en la tierra tus hermanos. Eres un ser humano. Todo cumple sus reglas, serpientes y palomas, mares y estrellas, y hasta el último volcán del planeta, que tus labios denominan Erebus. Todo cumple sus reglas, menos tú. Antes uno se salvaba, según épocas y lugares, de ser considerado humano, por sus otros iguales. Así... esclavo, mujer, judío, cristiano, musulmán, gitano, puto... o alguna otra condición, nos desafiliaba de otra verdaderamente humillante... ser humano. No hay más estereotipos discriminantes, estamos todos condenados a ser lo que somos, humanos, y humanos todos. ¿Qué será entonces de nosotros, cuando el Hijo de Dios, nos pregunte por sí mismo, encarnado en los pobres? Acaso yo le diga, como un Adán reincidente con toda su Eva adentro, la culpa es de ella... pero ella, seré también yo. ¿Qué será de mí? ... y nunca podré descifrar, Dios mío, sin tu ayuda, el aroma inderogable de las rosas. No sea así, no sea yo tan humano, no para siempre.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)